Una… tras la puerta

El conjuro de la creación

Es el Frío


Se desprende el aroma suave del silencio,
Impregna rincones escondidos,
Y escarba conciencias intranquilas.
Deshojar la margarita sin resultados,
O… el ir y venir por tu cuerpo esquivo
Descubriendo sutilezas.
Me recuesto sobre la silla imaginándote,
Sin saber lo que imagino,
Sin querer siquiera imaginar.
…ese frío… que hace estragos…
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Esta entrada fue publicada en noviembre 8, 2012 por .

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